Nuestro recorrido de redescubrimiento de los boxeadores italianos autores de grandes victorias en el ámbito internacional continúa con un capítulo dedicado a Alessandro Duran, talentoso peso wélter de Ferrara que, durante los años 80 y 90, pisó los rings italianos y europeos construyendo un palmarés envidiable y haciendo realidad sus sueños. Hijo del gran boxeador argentino Juan Carlos Duran, afincado en Italia y tres veces campeón de Europa en peso medio y superwélter, Alessandro siguió los pasos de su padre y se convirtió en profesional con tan solo 18 años.
Su trayectoria deportiva estuvo marcada por innumerables batallas por el título italiano, que ganó, defendió y reconquistó en varias ocasiones antes de despegar hacia metas aún más prestigiosas. Desde los apasionantes combates disputados en casa, pasando por la conquista del cinturón WBU, hasta la culminación del sueño de convertirse en campeón de Europa como su padre, sin olvidar la relación con su público: nuestra charla con Alessandro Duran abordó todos los aspectos clave de una carrera ganadora y extraordinariamente longeva.
A lo largo de tu carrera disputaste nada menos que 17 combates válidos por el título italiano. ¿Hay alguno en particular que se haya quedado grabado en tu corazón? ¿Y cuánto te ayudaron esos numerosos duelos con tus compatriotas a mejorar y a llegar preparado para los pasos siguientes?
Creo que el título italiano representa la primera piedra en la construcción de una carrera importante. Por eso lucho por hacer entender que este título, que a veces es menospreciado por organizadores y mánagers más que por los propios boxeadores, es de importancia fundamental. Para un joven, convertirse en campeón de Italia es una enorme satisfacción y una experiencia clave; después es necesario realizar al menos tres o cuatro defensas, porque así, cuando se va a disputar un título internacional, se puede llegar psicológica y físicamente preparado para el compromiso. Yo combatí 17 veces por el título italiano, un número importante, además en una época en la que, si perdías, te quedabas en la antesala durante un año y medio o dos antes de tener otra oportunidad. Sin duda, el combate más delicado fue el que gané en 1991 contra Marco Cipollino, pocos meses después de la muerte de mi padre, porque en esa ocasión tenía que entender si tenía el carácter para seguir adelante sin lo que siempre había sido una guía fundamental para mí. Aquella noche gané de forma contundente y demostré que podía hacer algo importante.
Después de afirmar tu superioridad en casa, llegaste a la consagración internacional conquistando el cinturón WBU ante el sudafricano Gary Murray, un boxeador áspero que no desdeñaba las irregularidades. ¿Te dio más satisfacción arrebatarle el título en San Remo por descalificación o vencerlo por puntos en tu Ferrara cuatro meses después?
La mayor satisfacción, naturalmente, se siente al ganar un título importante, aunque en ese momento la WBU no estuviera reconocida en Italia. Fue reconocida solo después de mi revancha con Peter Malinga; ya entonces existía una guerra de siglas y organizaciones, pero como siempre digo, también hoy, no es la sigla sino quién sube al ring lo que da importancia al combate. Muchas veces leo que incluso algunos periodistas, al enumerar a los campeones del mundo, no tienen en cuenta el título WBU, pero yo sé que me enfrenté a boxeadores reales. Cuando lo enfrenté, Gary Murray aparecía justo detrás de los grandes: después de De La Hoya y Trinidad venía él. En San Remo gané merecidamente por descalificación y luego, en la revancha en Ferrara, confirmé que era superior. Era un atleta muy seguido: hacía 18 millones de espectadores en Sudáfrica y, de hecho, la televisión nacional sudafricana transmitió ambos combates en directo. En ese período el boxeo en Italia ya estaba en profunda crisis y cada evento generaba polémicas para acordar la fecha con la RAI; mi fortuna era que lograba buenos índices de audiencia, lo que me daba un importante poder de negociación.
El cinturón te fue arrebatado por el feroz pegador sudafricano Peter Malinga, pero las circunstancias de aquel KO parecieron desde el principio bastante controvertidas…
El final de ese combate fue un escándalo. Estábamos en Palma di Montechiaro, en Sicilia, en la plaza donde se rodó la película El Gatopardo; había ocho mil personas presentes y en cierto momento me encontré en la lona y vi al público bajar por la escalinata para acercarse al ring y protestar contra el árbitro. Comprendí que había pasado algo extraño, pero no tenía la lucidez para entender qué, tanto que cuando fui al micrófono de Mario Mattioli para la RAI dije: “Está bien, en el deporte se gana y se pierde, retomaré desde el título europeo”. Luego me mostraron las imágenes a cámara lenta y entendí lo sucedido: el árbitro ordenó un stop, me sujetó bloqueándome los brazos y en ese momento Malinga lanzó un gancho que pasó por detrás del árbitro y me golpeó en la mandíbula. Yo estaba grogui; no caí solo porque estaba apoyado en las cuerdas. Cuando escuché “¡Box!”, fui al centro del ring, él lanzó un derechazo que me rozó ligeramente en la nuca y caí al suelo: ahí terminó el combate. Aquella noche entendí que tenía delante a un rival peligrosísimo desde el primer asalto; cuando volví a la esquina dije: “¿Pero a quién me habéis traído?”, porque realmente tenía dos hierros en lugar de manos: cuando golpeaba mi guardia sentía la descarga en los brazos. Sin embargo, estoy seguro de que nunca habría podido vencerme de manera regular, y lo demostré en la revancha.
La revancha, disputada en Ferrara, fue quizá uno de los combates más bellos de tu carrera. ¿Qué tan difícil fue contener a un rival tan arremetedor durante doce largos asaltos sin conceder bajones de concentración?
Fue un combate difícil, como lo fueron todos los de mi carrera; a veces lo difícil se vuelve fácil y lo fácil se vuelve difícil, porque mucho depende de las condiciones con las que te presentas en el ring. Por desgracia, este es un deporte en el que te juegas todo en una sola noche, y no todas las noches son iguales. Para llegar perfecto el día del combate también hace falta un poco de suerte: te preparas durante meses y meses y, a esos niveles, si rindes al 95% en lugar del 100%, corres el riesgo de pagarlo caro. Antes de la revancha en Ferrara todos me daban por acabado, pero eran precisamente esos combates los que me exaltaban: cuando partía claramente como no favorito, mi fuerza se multiplicaba. Después del pesaje del día anterior, fui a dar una vuelta por el centro con mi tío, árbitro internacional, y en cierto momento se detuvo y me preguntó: “Alessandro, ¿puedo decirte una cosa sin que te ofendas?”. Le respondí: “Dime”. Entonces me miró y me dijo: “Mañana no hagas el héroe; si ves que se pone feo, levanta un brazo”. En ese momento lo mandé al diablo y le dije que no había entendido nada, porque al día siguiente volvería a ser campeón del mundo, y así fue. Aunque los golpes de Malinga eran pesados y duros, aquel día yo era demasiado fuerte psicológicamente; era una apuesta contra todo y contra todos, y estaba dispuesto a cualquier cosa con tal de ganar.
Observando tus combates más importantes se nota tu capacidad para cerrarlos de menos a más, aumentando el ritmo en los últimos asaltos, cuando normalmente los boxeadores están más cansados y menos lúcidos. ¿Era el resultado de una preparación física específica o simplemente una característica natural tuya?
Sin duda influía la dura preparación que tenía detrás. El cumplido más bonito que recibí en mi carrera, incluso por parte de mánagers rivales y de quienes colaboraron conmigo como patrocinadores, es que fui el atleta más serio que habían conocido jamás. Y yo me considero menos serio de lo que lo fue mi padre. De niño vi los enormes sacrificios que hizo y la seriedad con la que afrontaba este deporte que amaba de forma increíble. Ciertamente también influye el componente genético: tienes talento y ciertas características físicas de base, pero hay que trabajarlas. Si analizamos mi carrera, nos damos cuenta de que mi explosión llegó cuando tenía 31 años. Me hice profesional a los 18 y, en los primeros años, yo también sufría psicológicamente el miedo a no soportar el esfuerzo, y eso me limitaba. El punto de inflexión psicológico llegó cuando falleció mi padre: en ese momento era vivir o morir, seguir adelante o cerrar la carrera. Me ayudaron sus palabras, porque siempre me decía: “Tú eres un campeón, tienes que creer en ti mismo”. Cuando yo también me convencí y empecé a creer en mí, exploté y hice la carrera que hice.
Tu profesionalidad también se refleja en otro dato significativo: en casi veinte años de carrera siempre te mantuviste en la misma categoría de peso, el wélter. ¿Te costó muchos sacrificios respetar el límite de las 147 libras durante tanto tiempo?
Hasta los 35 años nunca tuve problemas; luego el metabolismo cambió y tuve que empezar a cuidarme más, pero nunca hice renuncias al límite de la locura como vi hacer a algunos colegas. Para mí los líquidos eran fundamentales; mi renuncia se limitaba al día previo al pesaje: no comía pasta y, en lugar de los habituales cuatro o cinco litros de agua, bebía uno. En cuanto terminaba el pesaje, rehidrataba inmediatamente: llevaba conmigo dos botellas de Gatorade de litro y medio y me las bebía una tras otra en pocos minutos. El “corte de peso” es un gran malentendido; estoy convencido de que para subir al ring con cierta protección física hay que llegar al día previo al pesaje sin privarse de nada. Yo siempre estaba en el peso, oscilaba entre los 66,5 y los 67 kilos; incluso una semana antes del combate con Malinga pesaba 65,5 kilos. A veces, en la mesa, cuando apretaba el tenedor me daban calambres en las manos: conozco muy bien los sacrificios que exige este deporte, pero psicológicamente era tan fuerte que superé todo. En algunas ocasiones combatí incluso con una mano fracturada; en esos momentos la condición psicológica se volvía determinante.
Después de las dos derrotas ante Michele Piccirillo decidiste no detenerte y fuiste a conquistar un título que aún faltaba en tu palmarés, el europeo. ¿Qué te empujó en esa dirección en lugar de buscar la gloria mundial frente a uno de los campeones reinantes de aquellos años?
El título europeo era el que siempre había soñado, porque era el título que había hecho grande a mi familia. El título europeo de peso medio conquistado por mi padre era, en aquella época, algo descomunal: la gente lo reconocía y lo paraba por la calle. El día de la revancha de Bari con Piccirillo, incluso antes del combate, mientras yo descansaba en la habitación del hotel a las cinco de la tarde, me llamó Salvatore Cherchi, que entonces era mi mánager, y me dijo: “¿Sabes? Me han llamado desde Alemania, hay la posibilidad de hacer el mundial de la WBO contra Akhmed Kotiev dentro de veinte días”. Me puse a reír y le dije: “Salvatore, esperemos, que esta noche tengo un compromiso bastante difícil, luego veremos cómo movernos”. El combate con Michele fue durísimo, espectacular, realmente muy bonito; quizá sea un poco presuntuoso pensarlo, pero creo que si un combate así lo hubieran hecho dos estadounidenses, lo habrían mostrado y repetido muchas veces. Estábamos en Bari, en un pabellón lleno, y el combate hizo 2,1 millones de espectadores en Rai Tre, pero en mi opinión fue infravalorado. Fue ahí cuando entendí que mi carrera no había terminado en absoluto. Cuando regresé al vestuario hinchado, exhausto, pero muy satisfecho de la actuación que había hecho, Cherchi me preguntó: “Entonces, ¿qué quieres hacer? ¿Quieres hacer el mundial?”. Pero yo le respondí: “No, Salvatore, hazme el gran regalo de traer al campeón de Europa a Italia y dame la posibilidad de intentar ganar el único título que no he conquistado”. La obra maestra de Cherchi fue cerrar la negociación con Nesterenko. Ellos vinieron probablemente pensando que sería un combate muy fácil y, en cambio, aquella noche hice otro gran combate, ganando por puntos.
Estos y otros éxitos de tu carrera tuvieron lugar en tu Ferrara. ¿Cuánta importancia tuvo el empuje de tus conciudadanos para alcanzar tantos logros y cómo fue, en general, tu relación con el público ferrarese?
Debo decir que, con motivo del combate con Nesterenko, me dolió mucho la escasa presencia de público. Para adaptarme a las necesidades económicas de la organización acepté combatir por una bolsa fija a la que se añadiría un porcentaje ligado al número de espectadores, como ya había hecho en otras ocasiones. Sin embargo, esa vez inicialmente había dicho que no, porque percibía un ambiente poco entusiasta, pero al final acepté. Aquel combate fue un fracaso a nivel de público: 600 entradas vendidas, ¡un escándalo! Y lo dije muy claramente: “Esta es una herida que llevaré dentro toda la vida”, fue como una traición. Después hubo una reconciliación con el público hasta llegar a la noche estratosférica de las ocho mil personas en la plaza contra Escriche, que fue mi apoteosis personal. Llevar a ocho mil personas a la plaza fue una hazaña extraordinaria cuya magnitud comprendí plenamente solo al final de mi carrera, con el paso de los años, porque en ese momento no me di cuenta del todo. Ferrara es una ciudad extraña, hecha de gente muy educada, aparentemente fría, pero capaz de calentarse cuando hace falta. En el Palasport siempre logré reunir a muchísima gente que me apoyó con gran entusiasmo; probablemente en la escasa asistencia contra Nesterenko influyeron las dos derrotas ante Piccirillo. Tal vez muchos no acudieron por temor a asistir al final de mi carrera, que en cambio justo ese día entró en su tercera fase. Seguí adelante otros tres años como campeón de Europa, ganando y perdiendo, pero obteniendo siempre revanchas inmediatas; creo haber demostrado que fui un boxeador competitivo a nivel internacional.